那河

黄河是不言语的母亲

她手臂展开，撕开大地的缝隙

把麦浪推到黄昏，把群山捧给黎明

回望，她眼里含着沙

在记忆中翻找自己的子孙

那些逆流而上，或随浪而逝的名字

她曾目送铁马饮水

也曾抱着一万场干旱的叹息

无数的渡口，是苍茫的指纹

刻在河底，刻在风声里

黄河从不道歉，她只是缓慢淌过

一边雕刻自己的脊梁

一边给后世留下汗水的寓言

你是我的故事

少林寺

少林寺不是寺

它是一棵古树，一座山峰

一片晨雾里的肃穆

僧人们每天在日出时醒来

他们的脚步像风

在青石板上写下隐忍的诗句

他们的手掌划过空气

每一次出拳，都对话时间

少林功夫不是拳脚的暴烈

它是安静的哲学

如何在万物之间找到平衡

如何让力道回到虚无

山门外是人潮

山门内是时间的空

河南的少林寺

从未离开尘世

却用沉默，安放了喧嚣

麦田与月光

当河南的麦田铺开，一切都静了下来

这是土地在说话，是天空在低头

一枚月亮挂在最远的村庄上

像挂在一棵老树的枝头

麦子熟了，风从头顶走过

像祖父拍着孩子的肩膀

收吧，这是丰年

麦浪在黑夜里睡着

梦见镰刀，梦见炊烟

梦见母亲在灶台前擦着额头

小声念叨：“又是好日子啊。”

河南的麦田，是平原的骨骼

是黄河的回声，是世世代代的粮仓

在这里，星星从不会争吵

它们挂在夜空里

像一代代河南人，安静坚定地守望